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Et merci à Wendy Wendev pour son remarquable travail !
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Avis de Clotide Moreira Da Silva sur Amazon
J’ai été tout de suite attirée par la couverture de ce roman. Le parme romantique, les formes « moderne style » qui entourent cet homme appuyé sur son piano. Il semble concentré. Est-ce le début ou la fin de son récital ?
Cet homme, c’est Louis Moreau Gottschalk, compositeur et pianiste du XIXeme siècle. J’ai plongé avec délice dans cette vie d’artiste, voyageant aux quatre coins du monde, bravant les guerres, les épidémies et les tremblements de terre, toujours accompagné de Firmin, son serviteur et ami. Et puis, il y a les femmes, celles d’une nuit, celles qui l’attendent à la sortie et Ada qui hante sa vie.
La plume est fluide. L’auteur nous entraîne dans des récitals où l’artiste n’a qu’un seul objectif : toucher son public, quel que soit son milieu et sa classe sociale. D’ailleurs, je n’ai pu m’empêcher d’aller écouter les musiques de ce grand Monsieur…et comme pour cette biographie joliment écrite, je n’ai pas été déçue.
Avis du comité de lecture de Librinova
100% des lecteurs recommandent votre livre
Une biographie romancée d’un homme connu dans les
milieux "autorisés " comme il est parfois dit, mais aussi une
biographie très accessible de par l’écriture et les thèmes abordés. L’auteur
nous raconte l’ histoire extraordinaire d’un musicien voyageur et de son homme
de confiance, Firmin. Un tour du monde en un peu plus de 80 jours mais avec
autant de découvertes et d’émerveillement. Tout est fouillé, précis ce qui nous
donne envie de lire sans s’arrêter , emporté que l’on est par le récit et une écriture fluide. Des notes d’auteur en début et fin de livre avec des
biographies, des liens d’œuvres sur YouTube, et une postface revenant sur le
destin des personnages principaux et secondaires. Une lecture dense, érudite
complète et très intéressante.
Résumé
Dans cette biographie romancée de Louis Moreau Gottschalk vous allez découvrir le destin tumultueux de ce compositeur et pianiste américain du XIXe siècle. Né à La Nouvelle Orléans en 1829, il quitte son pays à l’âge de onze ans pour étudier le piano à Paris. Très vite, il y connaît la gloire. Ses compositions originales, inspirées aussi bien de mélodies créoles que de rythmes africains entendus dans sa Louisiane natale, surprennent et enchantent le public européen. Frédéric Chopin lui prédit qu’il sera le « roi des pianistes ». Après une tournée triomphale en Suisse et en Espagne, il revient en Amérique.
Louis
Moreau Gottschalk est un infatigable voyageur, poussé par sa curiosité et son
goût de l’aventure. Toujours accompagné de son fidèle Firmin qui veille tout
autant sur ses malles que sur sa vie, il parcourt inlassablement les Caraïbes,
les Etats-Unis puis l’Amérique du Sud. Malgré une santé fragile, il enchaîne
les tournées, donne concert sur concert et s’épuise dans l’organisation de formidables
festivals qui attirent les foules. Ce virtuose nomade se produit indifféremment
devant les publics éclairés des grandes villes que ceux des campagnes où l’on
n’a jamais vu un piano. Guerres civiles, épidémies de choléra ou de fièvre
jaune, tremblements de terre, accidents de train, révolutions… rien n’arrête
Louis Moreau Gottschalk ! Il est prêt à surmonter tous les obstacles pour
offrir un récital à ses auditeurs ! Reçu par les souverains, célébré comme
le plus grand compositeur de son temps dans nombre de pays, ses admiratrices
sont légion, se disputant un morceau de son gant ou une mèche de ses
cheveux ! Mais lui qui rêve de poser un jour ses bagages et qui court
après la fortune, que trouvera-t-il au bout du chemin ? La belle Ada,
l’actrice rencontrée à New York, sera-t-elle celle avec qui il fondera ce foyer
tant espéré ?
Lisez les premières pages ci-dessous.
Préface
Louis Moreau Gottschalk était à son époque un
musicien mondialement célèbre. Aujourd’hui il n’est plus considéré comme un
compositeur majeur et ses œuvres sont peu connues. Il a laissé environ trois
cents compositions. Sa musique a été jouée jusqu’au début du XXe siècle, puis
peu à peu est tombée dans l’oubli.
Cependant Louis Moreau Gottschalk a eu une grande
influence sur certains compositeurs. Il est notamment considéré comme le
précurseur du ragtime[1]. Certaines de ses
compositions caribéennes comme « Ojos Criollos[2] »,
« Pasquinade », « Souvenir de Porto Rico » et aussi « Le
Banjo », annoncent les premiers accents de ce style pianistique très
syncopé et rapide. Le ragtime mêle au folklore afro-américain des influences
européennes. Il est une des sources du jazz. Scott Joplin, auteur de
« Maple Leaf Rag[3] » (1899), l’une des
plus célèbres compositions de ragtime pour piano, avait entendu les œuvres de
L.M. Gottschalk et s’en est inspiré.
Quelques œuvres de Louis Moreau
Gottschalk à écouter.
·
« Le
Banjo » fantaisie grotesque (1853).
https://www.youtube.com/watch?v=BUpfagdPZJk L’interprétation de Matt
Herskowitz est époustouflante !
·
« Ojos
criollos » danse cubaine (1859).
https://www.youtube.com/watch?v=bnB2crhTtws par Eugène List, pianiste qui a
enregistré de très nombreuses œuvres de L.M. Gottschalk.
·
« La
nuit des Tropiques » symphonie (1858-59).
https://www.youtube.com/watch?v=45bqK_MRHZM
par Richard Rosenberg avec l’orchestre de Caracas, Venezuela.
·
« La
Grande Tarentelle » (1868), pour piano et orchestre. Elle connut
un grand succès longtemps après la mort de L.M. Gottschalk.
https://www.youtube.com/watch?v=N7B9x-Tf45Y
Sources et documents consultés :
-
Le
journal de L.M. Gottschalk écrit en français, retranscrit dans le livre « Les
voyages extraordinaires de L. Moreau Gottschalk, pianiste et aventurier »
de S. Berthier. Editions Favre 1985. Tous les extraits du journal de L.M.
Gottschalk cités dans ce roman proviennent de ce livre.
-
Certaines
lettres du compositeur, à retrouver sur le site www.gottschalk.fr
-
« Louis Moreau Gottschalk » de S. Frederick
Starr. University of Illinois Press,
2000.
-
« Le
pianiste voyageur (la vie trépidante de Louis Moreau Gottschalk) » de
Catherine Sauvat. Payot, 2011.
-
Plusieurs
sites, notamment : www.gottschalk.fr très complet, il propose des
éléments biographiques, des photos et une présentation détaillée de toutes les
œuvres du musicien.
Prélude
Chères
Tropiques
« Hommage
à notre défunt et éternellement regretté Louis Moreau Gottschalk. Le barde des
Tropiques n’est plus ! »
Je
vais essayer d’éloigner les journaux de monsieur. Sinon, il va être désolé
d’apprendre qu’il est mort à nouveau. Il va encore vouloir écrire tout un tas
de lettres pour dire qu’il est bien vivant. La dernière fois on l’avait fait
mourir d’une mauvaise fièvre, aujourd’hui, c’est d’une rupture d’anévrisme. Je
vais me hâter de le retrouver, les médecins sont peut-être revenus auprès de
lui pour lui faire subir leurs tortures. Si je ne les éloignais pas constamment,
ils l’auraient sans doute déjà achevé. On les croirait tout droit sortis d’une
pièce de Molière, avec leurs sangsues, leurs saignées et leurs bains
bouillants. Il faut dire aussi que monsieur ne se ménage pas alors qu’il a une
santé plutôt fragile. Pour préparer ce concert monstre au Tacón, il a tellement
travaillé ! Il n’en dormait plus que deux ou trois heures par nuit. Ce
n’est pas étonnant qu’il soit tombé gravement malade.
-
Monsieur n’est pas raisonnable !
Sortir si vite du lit ! Alors que vous tenez à peine debout.
-
Mon bon Firmin, il faut bien que je m’y
remette, ces concerts de la saison prochaine ne se prépareront pas tout seuls.
-
Monsieur ne peut-il pas en laisser le soin
à son ami, M. Espadero ?
-
Nicolás joue à la perfection mais serait
incapable d’organiser un tel évènement. Pourquoi essaies-tu de cacher ces
journaux ? Ah, je vois, ils annoncent la funeste nouvelle… Donne-les-moi,
de toute façon, tu sais bien que je vais en prendre connaissance.
Moreau[4] jeta un œil sur le
premier.
-
Hum, en voilà une belle oraison funèbre,
je la garderai ; tout comme l’illustration, elle est romantique à souhait.
Je vais encore devoir rassurer tous mes admirateurs, d’Europe ou d’Amérique.
Mais pour lors, je vais me remettre à mon opéra. Apporte-moi un café… et aussi
quelque-chose à manger, j’ai à nouveau un peu faim. Heureusement, car je suis
devenu si maigre que je me suis fait peur en me regardant dans le miroir !
J’ai cru voir un fantôme ou un zombi comme l’on dit par ici !
-
Que monsieur ne parle pas ainsi aussi
légèrement, répliqua aussitôt Firmin en se signant trois fois.
-
Bien, bien, ne fais pas cette tête. Et
tiens, fais-moi préparer un plantain frit.
-
Monsieur ne veut pas quelque-chose de plus
léger plutôt, je sais que vous aimez beaucoup ce plat mais je crois qu’une
petite soupe de pois boucoussou et une décoction de moringa seraient
préférables. Je vous fais apporter ça tout de suite, monsieur.
-
Tu sais bien que je n’aime pas les pois
bou...
Firmin était déjà sorti de la pièce.
Moreau se résigna. Son domestique lui était étonnamment dévoué et s’occupait de
lui comme d’un bibelot chinois mais il n’en faisait souvent qu’à sa tête. Il ne
regrettait pourtant pas de l’avoir engagé, car même s’il n’était pas dénué
d’excentricités, il était doué d’un très solide sens pratique et faisait preuve
d’une extraordinaire ingéniosité. Il l’avait rencontré à la Guadeloupe l’année
précédente. C’était juste après qu’il ait quitté l’île de Saint Thomas pour
échapper à l’épidémie de fièvre jaune qui y sévissait et un séjour étourdissant
à la Martinique. Il y avait connu là un triomphe, lors de son concert donné en
clôture de la fête organisée pour l’inauguration d’une statue de l’impératrice
Joséphine à Fort-de-France. Cela faisait déjà quatre ans qu’il bourlinguait
dans les Antilles, allant d’une île à l’autre au gré de ses envies, volant de
succès en succès. Fêté, applaudi, célébré, chanté partout où il passait,
réclamé par des publics enthousiastes qui l’appréciaient autant pour sa
virtuosité de pianiste et ses compositions brillantes que pour ses qualités
humaines. Il aimait tant ces îles qu’il pensait ne jamais les quitter. Tout lui
plaisait aux Antilles, absolument tout. Les rues pleines de soleil, les
vêtements colorés, la douceur des mœurs, les mélodies créoles, les jolies
filles au regard langoureux, la cuisine, la nature sauvage et splendide, toute
une ambiance qui lui rappelait sa Louisiane natale. Depuis ce printemps 1860,
il s’était à nouveau installé à La Havane, ville qu’il connaissait bien et
appréciait particulièrement. Il y avait retrouvé de nombreux amis et comme
toujours, y avait été accueilli à bras ouverts par la population.
Il se replongea dans l’écriture de l’acte
I de son « Amalia Warden ». Il ne parvenait pas à le finir. Il
buttait sur un dialogue entre la soprano, Amalia, et le roi de Suède, un ténor.
Avec cette interruption aussi… cela fait…
quatre, non, cinq semaines que j’ai été cloué au lit. Et puis maintenant que
j’ai accepté de diriger la troupe du Tacón, je ne vais plus avoir une minute à
moi. Bah, cette compagnie d’opéra… pas ce que j’aurais voulu… il faut dire
aussi avec toutes ces sombres intrigues entre imprésarios. Il y a bien quelques
solistes, les Français et les Italiens surtout, qui sont de bon niveau, mais
les chœurs ! Je crois que jamais je n’arriverai à rien de bon avec de tels
chœurs. Surtout ceux de femmes… qui sont laides avec ça ! Ce n’est
pourtant pas difficile de trouver de belles femmes dans ce pays ! Firmin revint avec la soupe et l’infusion. Une odeur poivrée emplit la pièce. Comme on venait
de frapper à la porte, il alla ouvrir. C’était Nicolás Ruiz Espadero, un vieil ami de Moreau. Firmin
hésita un peu avant de le faire entrer car malgré les injonctions de son
maître, il pensait que cette visite allait le fatiguer.
-
Ce n’est peut-être pas bien raisonnable,
monsieur, vous devriez plutôt vous reposer !
Nicolás, petit homme discret, à la barbe
et à la tenue très soignées, n’osait presque pas entrer. Tout à l’inverse de
Moreau, c’était un casanier solitaire. Il posa son doux regard bienveillant sur
son ami.
-
Je ne veux pas te déranger. Ta santé
s’est-elle rétablie ? Il y a encore deux jours tu étais bien mal. Tu m’as
à peine reconnu.
-
Eh ! Comme tu le vois ! Et me
voilà à nouveau attelé à la tâche. Paludisme, dysenterie et cohortes de médecins
n’ont pas encore eu raison de moi !
-
Tu devrais épargner tes forces. J’ai
vraiment eu peur pour toi. Cette fois, j’ai bien cru…
-
Moi aussi, j’ai bien cru ma dernière heure
arrivée. Mais grâce aux bons soins de Firmin, j’en ai réchappé.
Le regard de Nicolás tomba sur la pile de
journaux.
-
Oh ! Tu as lu… Tu es donc au courant…
Moreau se mit à rire.
-
Ne t’inquiètes donc pas, ce n’est pas la
première fois que les journaux m’enterrent.
-
Non, ce n’était pas pour cela. Mais… donc…
tu n’as pas lu l’article ?
-
Que veux-tu dire ?
-
Eh bien, c’est, enfin… je ne sais pas si…
-
Parle donc, allons ! Inutile de
tourner autour du pot !
Moreau était effondré. Verdi venait de
donner son « Bal masqué », qui avait justement pour thème celui de
son « Amalia Warden ». S’il
ne l’avait pas su à Rome, il aurait cru que Verdi s’était introduit chez lui
afin de l’espionner. En fait ils s’étaient tous deux inspirés du livret
d’Eugène Scribe. Tous ces efforts pour
rien. Toutes ces heures perdues. Il tenta malgré tout de faire bonne figure
devant Nicolás, promettant de créer une autre œuvre dès que possible. D’autant
que le Tacón lui avait alloué un beau budget pour produire ses propres opéras.
Il pensait toutefois que ce ne lui serait pas facile, jamais pour l’instant il n’avait
réussi à dépasser le second acte d’aucun.
Pourtant, il en avait composé des œuvres,
depuis qu’il était dans ses chères Antilles. Même si la multitude de projets
qu’il avait en tête ne s’étaient pas tous concrétisés, il avait énormément
écrit, pour le piano seul surtout, des mazurkas, des polkas, des danses dont
ses « Ojos Criollos » tant plébiscités, puis une symphonie, « La
nuit des Tropiques », et cédant à la mode de l’époque, nombre de transcriptions
d’airs célèbres telle sa « Grande Fantaisie triomphale ». Comme d’habitude il s’était inspiré
d’airs locaux qui l’avaient charmé. Il les avait intégrés à ses compositions en
les réinterprétant à sa façon. Depuis son enfance il avait toujours agi ainsi.
Dès qu’il était impressionné par de nouvelles sonorités, il les mémorisait puis
les reproduisait au piano. Que ce soit un air de « Robert le Diable » entendu à l’opéra où sa mère l’avait
emmené alors qu’il avait trois ans, ou bien les tam-tam des esclaves qui
dansaient au square Congo de La Nouvelle Orléans. Puis venaient des variations,
des improvisations, auxquelles son imagination insufflait des idées neuves afin
de créer une œuvre totalement originale. Depuis qu’il voyageait sa curiosité ne
l’avait pas quitté. Dès qu’il arrivait dans un pays nouveau, il s’imprégnait de
son paysage musical pour en retranscrire les couleurs. Tout l’inspirait. Les
trilles d’un oiseau, la chanson d’un maçon, la berceuse fredonnée par une
lavandière comme la ballade ou le nocturne d’un compositeur célèbre entendu
dans un salon des plus chics. Nourri de toutes ces influences, naissaient sous
ses doigts des compositions atypiques, dont les rythmes nouveaux surprenaient
ses auditeurs.
Par contre, pour pouvoir écrire un opéra
en entier, il lui aurait fallu plus de temps et de calme.
Il reprit sur un ton qu’il voulut
enjoué :
-
Allez, oublions cela. Je vais te montrer
le programme que je prévois pour la saison prochaine.
Moreau commença à se lever, mais comme il
sentit que la tête lui tournait, il demanda à Nicolás de s’emparer des papiers
qui étaient sur la table de son bureau.
-
Voilà. Tu vas sans doute être surpris. J’ai
décidé, comme je te l’avais dit d’ailleurs avant ma maladie, de présenter des
œuvres plus… classiques. J’ai donc choisi « Le jeune Henri » d’Etienne
Méhul, le « Freischütz » de Weber, et « Le Barbier de
Séville » pour la veille de Noël. Oh, il va falloir beaucoup de travail,
car chanteurs et orchestre ne sont pas prêts - surtout ces chœurs de femmes !
- mais j’ai bon espoir.
Nicolás ne répondit rien. Cependant il
paraissait songeur. Moreau devina qu’il avait des critiques à faire.
-
N’hésite pas à me dire ce que tu en
penses. Tu sais que j’apprécie ton avis.
-
Eh bien… tu le sais comme moi… le public
cubain…
-
Allons, ne te fais pas prier, parle
franchement. D’ailleurs, je crois savoir ce que tu vas me dire.
-
Oui, je disais donc… toi qui connais si
bien le public cubain… qui t’adore par ailleurs… lui proposer de telles œuvres…
disons… difficiles, ardues… alors que tu sais bien qu’il préfère des morceaux
plus accessibles, des mélanges, de préférence des airs aux accents locaux,
plutôt que de longs opéras qu’il juge ennuyeux. Rappelle-toi… quand tu étais en
tournée dans les îles avec cette toute jeune soprano, Adelina Patti[5]. Tu n’as pas hésité à te
rendre dans les hameaux les plus reculés et pourtant tu as su t’attirer les
vivats d’audiences les plus frustes en jouant des airs populaires que tous
connaissaient !
-
Bien sûr ! Moreau sourit. On nous
prenait même, Adelina, son père et moi, pour des acrobates ou des magiciens et
l’on s’attendait à ce que l’on sorte des lapins blancs de notre chapeau ou que
l’on virevolte sur un cheval. Or, il est temps désormais d’élever le goût de ce
public. Surtout qu’ici il ne s’agit pas de pauvres paysans de villages perdus
en pleine forêt tropicale mais de la bonne société cubaine. Et pour cela il est
indispensable de lui proposer autre chose. Sinon, jamais il ne sera en mesure
de goûter les sublimes beautés de ces œuvres !
-
Je pense toutefois que tu ferais mieux de
t’adapter à ton audience, comme tu sais si bien le faire. Proposer plutôt tes
propres œuvres, comme « Le Bananier », « La Savane » ou
ton « Caprice espagnol »
qui ont fait ton succès en Europe et sont connues et aimées aussi bien aux
Etats-Unis qu’ici. Enfin, c’est mon point de vue. Tu fais comme tu l’entends.
Soudain Moreau se sentit à nouveau mal. Un
accès de fièvre l’avait repris. Il appela Firmin qui ne put s’empêcher de
gronder son maître. Il se mit à le tutoyer comme il le faisait parfois.
-
Je te l’avais bien dit, c’était trop tôt
pour reprendre tes activités. Tu devrais être au lit.
Nicolás se leva tout de suite pour partir.
Mais avant, il réitéra le conseil qu’il avait donné à son ami deux jours plus
tôt.
-
Firmin a raison (celui-ci hochait la tête
en fronçant les sourcils), tu devrais prendre un vrai repos. Tu devrais
accepter la proposition de José Valdespino qui met à ta disposition la maison
de son habitation sucrière. Au centre de l’île, le climat est plus sain. Tu
seras bien là-bas, la sucrerie n’est pas encore terminée, José ne la mettra en
route que dans quelques mois.
Moreau finit par accepter l’invitation et
dès le lendemain, il quittait le modeste appartement qu’il louait dans un des
vieux quartiers animés de la ville pour gagner la Sierra de Anafe. Après avoir
été secoué pendant sept heures sur de mauvais chemins dans une petite calèche
(dont Firmin avait bien pris garde de relever la capote pour protéger son
maître convalescent de l’ardeur du soleil), il eut le plaisir de découvrir une
magnifique campagne entourée de forêt vierge. C’était un lieu d’une grande
quiétude qui appelait au repos. La maison du maître était basse, elle n’avait
qu’un étage et était bordée d’une large véranda. Tout près poussaient quelques
palmiers et aussi quelques bégonias qui apportaient leurs touches colorées au
paysage. Les trois premières semaines, Moreau se contenta de longues siestes
sur un hamac, d’un peu de lecture et de fumer un cigare de temps à autre,
n’ayant pour compagnie que son domestique et une vieille femme muette qui
s’occupait de la cuisine (et préparait d’excellents plantains frits). Quand il
se sentit mieux, il fit quelques promenades dans la forêt, de bonne heure le
matin, avant que le soleil ne soit trop chaud, sur un petit cheval au pied
suffisamment agile pour éviter lianes entremêlées et troncs moussus renversés.
Il se remit à jouer, le soir, poussant le lourd piano sur la terrasse avec
l’aide de Firmin.
Rapidement une présence féminine lui
manqua. La splendeur de la forêt
vierge, le frais parfum des fougères, le plaisir de cheminer entre les
cléomes et les acajoux, être émerveillé par le plumage multicolore des
oiseaux, être saisi par les notes graves et profondes du campanero, profiter de
ce dolce farniente... Tout cela est certes merveilleux, mais… le serait bien
plus encore si Irène était là, avec moi. Il se demandait encore pourquoi la
belle Irène de los Ríos l’avait quitté sans lui donner aucune explication,
juste avant qu’il ne soit foudroyé par cette crise de paludisme. Etait-elle
partie avec un autre ? Ou alors… Avait-elle appris… au sujet d’Ada ? Il ne le savait pas. Ah Irène, ses beaux yeux noirs, son corps
souple comme une liane. Et sa peau. Ah, sa peau…
-
Vous ne devriez pas fumer autant, monsieur.
C’est votre deuxième cigare ce matin. Certains médecins, comme le Dr Paul
Jolly, assurent que cela aurait un effet néfaste sur la santé.
Moreau mi-agacé, mi-amusé, répondit :
-
Je croyais que tu ne lisais que des
traités dentaires.
-
Oh, pour cela ! Je sais bien que vous
ne voulez pas me croire. Pourtant vous verrez, quand un jour tu me retrouveras
mort avec ma molaire qui aura envahi ma bouche.
Moreau laissa son domestique lui expliquer
pour la énième fois comment, alors qu’il était tout enfant et vivait encore
avec sa mère sur une habitation caféière au Nord de Basse-Terre, un faiseur de
sortilège l’avait envoûté. Depuis, il en était persuadé, une de ses dents ne
cessait de pousser, de pousser, et elle en viendrait à l’étouffer. Il regarda
attentivement Firmin. Il retourna une des feuilles de papier à musique qu’il
tenait en main et entreprit de dessiner son portrait. Un bel homme, ce Firmin. Un grand gaillard, mince, musclé. Il me fait
penser à un autoportrait de Dürer en Christ. Mais un Dürer à la peau métisse et
aux cheveux et à la barbe noirs et frisés. S’il avait pu recevoir une éducation
soignée, il aurait été la coqueluche des salons parisiens. Il aurait connu
autant de succès que le chevalier de Saint-Georges en son temps. Quand on sait
comment il a réussi à apprendre à lire et à écrire le français et également à
jouer du piano et du violon, en cachette du maître de sa mère, une esclave qui
ne parlait que le créole. On ne peut qu’être admiratif. Je trouve d’ailleurs
qu’il se débrouille vraiment bien. Quel dommage. Un destin gâché. Il
n’était pas mécontent de son dessin. Il le montra à Firmin, qui fit un peu la
moue, puis le rangea dans ses papiers.
Après deux mois passés dans ce petit
paradis, Moreau revint à La Havane à la fin de l’été. Malgré l’avis de Nicolás,
il s’entêta à proposer le programme qu’il avait prévu. Ce fut échec sur échec,
notamment la veille de Noël avec ce « Barbier de Séville » qu’il avait eu tant de mal à mettre sur pied. Au bout de vingt
minutes, la plupart des spectateurs avaient quitté la salle, préférant aller
finir la soirée au café du Louvre voisin. Moreau était furieux. Il avait eu
beau se démener, musiciens et orchestre avaient rarement été sur le même tempo.
Des critiques sévères lui firent savoir que, cette fois, il avait vraiment déçu
les attentes de son public.
Quelques jours plus tard, il était invité
au Palais pour une somptueuse fête donnée par le capitaine général Serrano.
Après avoir enchanté l’assistance avec ses « Ojos Criollos » et son « Caprice
espagnol », il aperçut Nicolás dans un coin de la pièce, à demi-caché par
une énorme plante. Dès qu’il parvint à s’extraire du petit groupe d’admirateurs
qui s’était formé autour de lui, il le rejoignit. Il était très étonné de le
voir là, lui qui détestait ce genre de mondanités. Nicolás lui avoua qu’il
n’avait pas pu faire autrement. Il avait déjà refusé trois invitations, il eût
été impoli d’en rejeter une quatrième. Moreau savait qu’il plairait à Nicolás
d’échapper à la foule, il lui proposa de se rendre au jardin. La soirée était
très douce, les fleurs de Mariposas exhalaient de délicates senteurs.
-
Je vais sans doute quitter bientôt mes
chères Tropiques. Tu le sais, quand les affaires ne vont pas comme je
l’entends, j’ai coutume d’aller tenter ma chance ailleurs. Je serais bien allé
au Venezuela, mais avec cette guerre civile... Ou alors au Mexique. Mais là encore
ce n’est pas le moment ! Le pays se bat contre les forces expéditionnaires
espagnoles, britanniques et françaises. Sinon… je rentre en Europe. Reprendre
ma place auprès de Berlioz[6] et de Liszt, comme le dit
ma sœur. Plusieurs me pressent de revenir en France. Comme Pleyel, qui,
parait-il, m’a surnommé le Chopin américain. Mais, il y a aussi, et même surtout,
le problème de mes finances, car, comme tu le sais, il y a ma famille.
Nicolás sourit.
-
Ce n’est guère étonnant ! Quand on te
voit dépenser sans compter. Et puis, tu ne sais pas dire non ! Tu prêtes,
tu donnes, à tous ceux qui te demandent. En tout cas, si tu t’en vas, ta
présence me manquera, nous nous entendons si bien… sur certains points. Nous ne
pourrons plus jouer à quatre mains tes « Ojos criollos ». Et puis… je
n’oublierai jamais ce que je te dois.
Moreau fit un geste de la main pour
signifier que cela n’avait aucune importance.
-
Si, si, sans toi, mes œuvres n’auraient
jamais été publiées à l’étranger. Mais, tu ne m’avais pas dit que…
-
Oui ?
-
Il me semblait que … tu m’as également
parlé… d’une proposition intéressante… aux Etats-Unis.
-
En effet, Max, le frère cadet de Maurice
Strakosch, m’a proposé une tournée. Hum, je ne sais pas si je dois accepter. Il
est vrai que j’ai connu de grands succès dans ma patrie mais j’y ai aussi vécu
de cuisants revers. Tu parlais du peu de goût du public cubain pour les œuvres
classiques ! Dans certaines villes des Etats-Unis, cela est bien
pire encore !
-
Tu pourrais aussi rester ici. Te fixer
enfin. Laisser toute cette activité frénétique et te consacrer à la
composition. Mener une vie simple, tout comme la mienne. Te marier. Tu as bien
été fiancé à un moment, n’est-ce-pas ?
Moreau secoua la tête.
-
Rien de sérieux. Non. Je ne crois pas que
cela me convienne. Pas pour l’instant en tout cas. Et puis, pour faire oublier
cette mauvaise saison au Tacón, ajouta Moreau avec une grimace, j’ai eu l’idée
la nuit dernière de préparer un nouveau concert monstre. Celui que j’ai
donné au printemps dernier a rencontré un tel succès ! Un succès
monstre ! Tous les journaux l’ont plébiscité. Cependant, je le voudrais encore
plus grandiose cette fois-ci.
Nicolás avait l’air perplexe. Trop délicat
pour faire remarquer à Moreau qu’il avait eu raison la dernière fois et que son
ami aurait dû l’écouter, il se permit toutefois d’exprimer ses doutes.
-
Cela va à nouveau te demander un travail
épuisant… Et puis... encore plus grandiose… je ne vois pas comment. La dernière
fois, tu as dirigé plus de six cents musiciens !
-
Plus précisément six cent cinquante
musiciens dont cinquante percussionnistes et quatre-vingts trompettes, en plus
de quatre-vingt-sept choristes ! rectifia Moreau qui adorait citer des
chiffres. Mais ce n’est rien à côté de celui que Berlioz dirigea en août 44 à
Paris.
Son regard devint soudain rêveur comme
s’il assistait à nouveau au formidable spectacle.
-
Te rends-tu compte, mille vingt-deux musiciens !
Deux chefs d’orchestre, cinq maîtres de chant et Berlioz au sommet de tout
cela ! C’était prodigieux !
Nicolás le regardait, un peu inquiet de le
voir si exalté.
-
Hum… Pour ma part, ce n’est pas le genre
de spectacle que je préfère, mais… c’est mon point de vue.
Moreau
se mit à rire.
-
Eh oui ! Je le sais bien, que tu ne
goûtes guère ces éclatants festivals ! Tu aimes ce qui est plus discret. Quant
à moi, je pense qu’un tel évènement me fera retrouver l’entière faveur du
public.
L’affaire devait durer cinq heures et
demie. Quelques courageux seulement endurèrent l’entier supplice, la plupart
ayant fui au bout d’une demi-heure. Le dernier concert monstre que Moreau donna
à Cuba fut une monstruosité sonore. De l’orchestre démesuré qu’il dirigea, dont
quarante pianistes réunis ou plutôt désunis, quatre-vingts trompettes et
tambours - il était même allé embaucher pour l’occasion des musiciens de la
flotte - résulta un tumulte discordant, un désordre bruyant et désagréable.
Je n’ai pas osé le dire à monsieur, car je
ne me permets pas de lui faire des reproches, mais ce concert monstre !
C’est que monsieur aime beaucoup ces grosses machines qui font du bruit. Il en
a pris le goût à Paris, à cause de ce monsieur Berlioz. Il s’est encore une
fois épuisé pour préparer tout cela, passant des heures à réviser des milliers
de pages de copies de partition jusque tard dans la nuit. Je trouve que
monsieur a beaucoup de qualités, mais, il lui arrive de faire de mauvais choix.
De toute façon, comme le dit Voltaire : « Si l’homme était
parfait, il serait Dieu ». Enfin, après cela, monsieur a hésité encore quelques mois, puis… il a
pris sa décision.
[1] « Temps
déchiqueté ».
[2] « Les
yeux créoles ».
[3] « Chiffon
de feuille d’érable ».
[4] Famille
et entourage de L.M. Gottschalk
utilisaient ce seul prénom.
[5] Adelina
Patti (1843-1919) cantatrice italienne, “la Patti” a été l’une des plus grandes
divas de son temps.
[6]
Hector
Berlioz avait été tout particulièrement élogieux, il écrivit, dans « Le
journal des Débats » en avril 1851: « M. Gottschalk est du très petit
nombre de ceux qui possèdent tous les éléments divers de la puissance
souveraine du pianiste […]. Il est musicien accompli. » Les deux hommes entretinrent
une correspondance.
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